cidades-do-brasil Quarta-feira de concreto Crônica · Heitor Graça Da janela do meu apartamento em Copacabana, o dia se anuncia com a previsibilidade de sempre: o sol bate no prédio da frente…
cidades-do-brasil Vinte e quatro minutos Crônica · Heitor Graça Ailton tinha 65 anos. A gente sabe do nome dele, e da idade, porque os jornais disseram.
brasil O último piano da Rua do Ouvidor Crônica · Heitor Graça Lembro de meu pai contando, não sem um certo orgulho, que pediu minha mãe em casamento na Colombo. A da Rua Gonçalves Dias.
brasil O assobio fino do décimo andar Crônica · Heitor Graça A janela do quarto, que sempre foi de fechar com alguma teimosia, hoje bateu sem pedir licença. Um baque seco.
cidades-do-brasil O barulho do vento numa sexta-feira vazia Crônica · Heitor Graça A primeira rajada sacudiu a janela da sala com a fúria de quem chega sem ser convidado.
cidades-do-brasil Empilhadeiras no escuro Crônica · Heitor Graça A madrugada do sábado é um país estrangeiro.
brasil As mãos para o alto Crônica · Heitor Graça O advogado tirou os óculos. De armação grossa, escura, deixaram na pele uma marca funda, duas covas brancas de cansaço…
brasil Um calor que prometia chuva e entregou o resto Crônica · Heitor Graça O porteiro do meu prédio, seu Armando, que costuma guardar para si as opiniões sobre o clima, desabotoou o colarinho por volta…
cidades-do-brasil O céu desligou o interruptor Crônica · Heitor Graça Da janela do meu apartamento, o céu de Copacabana costuma ser um espetáculo previsível.
brasil Notícia do vento que vai chegar Crônica · Heitor Graça Dona Eulália, a vizinha do 804, deixou um bilhete debaixo da minha porta.
cidades-do-brasil A tarde que parou na esquina da Satamini Crônica · Heitor Graça Há um jeito muito particular de o sábado à tarde se derramar pela Tijuca.
brasil Um domingo de outras cores em Copacabana Crônica · Heitor Graça O som que subiu da rua neste domingo não era o de sempre.
