brasil Notícia do vento que vai chegar Crônica · Heitor Graça Dona Eulália, a vizinha do 804, deixou um bilhete debaixo da minha porta.
cidades-do-brasil A tarde que parou na esquina da Satamini Crônica · Heitor Graça Há um jeito muito particular de o sábado à tarde se derramar pela Tijuca.
brasil Um domingo de outras cores em Copacabana Crônica · Heitor Graça O som que subiu da rua neste domingo não era o de sempre.
cidades-do-brasil A mão que não se solta Crônica · Heitor Graça Há um gesto que as câmeras de segurança não sabem filmar direito. Filmam o antes, o durante, o depois.
brasil A vidraça do quarto de Marta Crônica · Heitor Graça Houve uma noite em que a professora Marta pediu ao marido para trocarem de lado na cama.
brasil O ingresso que não existe Crônica · Heitor Graça Minha sobrinha Júlia tem, desde que a conheço por gente, um pacto com a felicidade que envolve guitarras e um certo alvoroço…
brasil O domingo e o pó da casa Crônica · Heitor Graça Há um pó fino, um talco de tijolo e cimento, que só as manhãs de domingo sabem produzir.
cidades-do-brasil A meia hora que o Rio não consegue resolver Crônica · Heitor Graça Tem uma coisa que o carioca conhece bem: o banco de ônibus às três da tarde, com o sol entrando pela janela do lado direito…
cidades-do-brasil O Lorde já tinha subido a calçada O cachorro chamava Lorde e tinha feito sua parte.
cidades-do-brasil O que sumiu do para-choque do ônibus Crônica · Heitor Graça O homem olhava para o banco do ônibus com uma expressão que não era exatamente de alívio, mas era parente próximo disso.
brasil A selva de pedra e o tesouro que Maria Eliene guarda Crônica · Heitor Graça Do lado de fora da reserva, uma grua. Do lado de dentro, uma mangabeira. Não é metáfora.
brasil O dia em que a escola não abriu, de novo Crônica · Heitor Graça Na Maré, a mãe acorda antes do rádio.
